MUERTE NO TE ENORGULLEZCAS.

 

Muerte, no te enorgullezcas, aunque algunos te hayan llamado:
poderosa y terrible, no lo eres;
porque aquellos a quienes crees poder derribar
no mueren, pobre Muerte; y tampoco puedes matarme a mí.
El reposo y el sueño, que podrían ser casi tu imagen,
brindan placer, y mayor placer debe provenir de ti,
y nuestros mejores hombres se van pronto contigo,
¡descanso de sus huesos y liberación de sus almas.
Eres esclava del destino, del azar, de los reyes y de los desesperados,
y moras con el veneno, la guerra y la enfermedad;
y la amapola o los hechizos pueden adormecernos tan bien
como tu golpe y mejor aún. ¿Por qué te muestras tan engreída, entonces?
Después de un breve sueño, despertaremos eternamente
y la Muerte ya no existirá. ¡Muerte, tú morirás!

Death Be Not Proud, John Donne (1572-1631)

Compuesto alrededor del 1610 y publicado póstumamente en la antología de 1633; ilustración de Otto Schmidt

Al borde, siempre al borde.

 

VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN

(Poesía) Nov. 2018

Todos estamos al borde y ya somos contornos

en esta ciudad que llamamos cuerpo

en este círculo de átomos hirvientes

de burbujas humanas mecidas por el viento.

Y tocamos nuestra orilla para tocar lo cierto

para salvarnos del vacío disparado del tiempo

del tiempo en la piel, del tiempo incierto.

Todos estamos al borde como horizontes

cómo pájaros que besan el brillo del mar

cuando confunden el esplendor de los peces.

Y como seres al borde dibujamos la curva

la curva de la montaña en el paisaje

la curva del río en sinuosa carrera

para marcharnos, como habitantes del agua.

Todos estamos al borde de esta ciudad 

de párpados pasmosamente palpitantes

de manos que demandan el derribo 

retando a los vacíos, espadas de la nada.

Todas las posibilidades están en la piel 

en tocar lo sensible, sensiblemente agitados

sin que naufrague el temblor que vive

en el velo posible de nuestra carne.

Y así, al borde, buscando los equilibrios

como arlequines atados con cuerdas

soñamos ciudades, otros cuerpos

al borde, siempre al borde del tiempo.

A un poema de Fernando Fernández Duval

FERNANDO FERNÁNDEZ DUVAL

Por Virgilio López Azuán

La poesía de Fernando Fernández nos invita a una reflexión sobre la libertad del Ser y la vida, donde precisamente la “vida es una moraleja”, y te brinda a cada momento enseñanzas nuevas y nos pone en situación de cuestionamiento y de cambios. Las miradas que les damos al Ser, a Dios, los dioses, y las cosas, se forjan sobre nuestras plataformas culturales, históricas, tradiciones y  paradigmas propios de humanos. También, en las formas de vida, los climas, el poder, y sobre todo, en la manera de vivir juntos.

Por momento todos escapamos, de Dios, de las cosas, y hasta de nosotros mismo. A todos nos pasa como dice Fernando: “…y vivo solo en mi pagoda /como animal /errante entre los montes”. A veces uno se siente así. En ese estado de adoratorio, sin rastro de cultura, errante, primate; huyendo de todos los paradigmas, de todo lo que nos han enseñado, bueno o malo. Entonces sucede que suele ser la única forma en nos encontramos para dejar de ser ese “titiritero” que nos formaron.

CIRCULA LIBRO DE POEMAS EN AZUA

Virgilio  López Azuán y María de los Ángeles Méndez Roso 

Palabras sobre “Mente y Alma”, el libro de poemas de María de los Ángeles Méndez Roso.

VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN

(Puesta en circulación del libro “Mente y Alma”)

El libro “Mente y Alma” que nos presenta María de los Ángeles Méndez Roso, consta con más de 65 poemas donde se expresan los pensamientos y los sentimientos con un lenguaje sin rebuscamientos y sin grandes artificios. La poeta logra expresar sus ideas con una poesía en prosa que bien soporta la partición para convertirse en versos. A veces son monólogos con una segunda persona amada, la cual estando lejos, en el poemario se refleja su cercanía, con pasión, ternura, furia y deseo. En el poema “Alucinando”, encontramos los versos: “Porque es así / con furia que arrecia te deseo / con miedo a perderme te aparto de mi / y con ganas de que estés a mi lado / siempre”. 

POEMA DE VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN

Obsesión con el tiempo

Muerto el reloj en la puerta como a veces sucede

la vida se convierte en un refugio de minutos fugitivos

en un eco de minutos ya estancados, ya heridos

Muertos los minutos en tu pecho nadie notará

que los relojes son cascarones inservibles

escarchas en los picachos de la noche extendida.

Obsesionado tu cuerpo lleno de curvas y abismos

andará sin prisa los caminos forjados en la cama

los palacios soñados en un fondo invertebrado…

Y como triste muñeco dentro de los payasos

saldré con una lágrima gorda contigo en el paisaje.

Muerto el reloj dentro del tiempo rebelde

servirán como chatarras sus agujas antes agitadas

el cristal de la esfera no atrapara los sonidos

que la máquina dispara al voltear la arena.

Los amantes estarán agonizados de esperas

y el tiempo que estuvo obsesionado en tus senos

bajará a tus caderas con caballo trepidante

buscando las lluvias que anunciaron las aves.

Muerto el reloj como si yaciera derretido

encima de tu cuerpo volverán los minutos

como renacidos lobos hambrientos

a demandarte amante y más amante

dándole vida a todo en la agonía del tiempo.

POEMA

Quién se llevó los relámpagos de luces quebradas en mar/quién ha callado el grito de las olas/ despertando la mañana/ Nadie/ Viven en la bitácora aplaudida del cielo/ y el agua/ en la eufórica memoria de las nubes y espuma/ Nadie/ Nadie habrá de llevarse los destellos/ni tu cuerpo reflejado/ Nadie/ Solo el olvido pintado en tirabuzones/ con sus tristes camuflajes/ rozará con sus lamidos el tiempo perdido/ Nadie se atreverá que tocar la luz quebrada en tus ojos/ ni estacionar la ausencia de tu cuerpo/ en mi mano estremecida.

HABRÁ QUE VOLVER (POEMA)

 

Habrá que volver a cantar otra vez

escuchar a los mundos, mundos de ayer.

Conocer de nuevo la voz del mar

que en sus olas volvimos, pajarillos.

Habrá que esperar de nuevo la lluvia

que se llevó  aquellas nubes

los hombres atentos, de fuego y  de luz

perdidos en el agua donde estuve

sin poder volver, sin poder volver.

Correr donde las algas blancas sal

besaron las piedras, debajo del mar

debajo del mar, con sal de la mar.

Y convencer a los peces que se van

que vuelvan los ojos como antes

para ver los caballos de mar

caballos de mar.

Habrá que encender de nuevo la luz

en el sueño profundo, caballo de mar

y traer a galope, copitos del nubes

del fondo del mar, del fondo del mar

probar el verde menta del río

cuando el bosque se baña al amanecer

Habrá que escuchar las gotas de sol

tocando la tierra, al hacer el amor

Los pájaros del día tendrán que cantar

volver a cantar, volver a cantar

Habrá que volver a inventar las cosas

la tierra nueva, la dulce mariposa

El ruido del bosque, inventar el mar

Inventar el mar, inventar el mar 

HAITÍ

 

(A propósito del Huracán Matthew, 2016)

Por Virgilio López Azuán

Y Haití al desborde, montaña partida

sol quemante, galletas de lodo

¿A dónde fueron las miradas?,

los que arrastraron la risa, lo llevaron todo

dejaron su mueca en todos los fondos

y en los eternos instantes del niño

el llanto se hace hondo y distante

¿A dónde fueron, dientes molidos?,

dientes que trituran, la tarde y las aceras

la carne templada de tambores.

II

Más allá de las sábanas tendidas al borde

con las huellas del cuerpo en la tierra.

Más allá de las casas, retenidas en el tiempo,

casas mojadas de vientos y de sorderas.

Más allá de todas las cosas al borde

baja el barro, cristal oscuro de viento

donde arranca el agua las laderas.

III

A lo lejos el tambor se recrece en oraciones,

y las cruces, y los alambres, y los telares…

Y la muerte esparce desde su tierra plana

y la vida acecha, apartando los fangos.

IV

¿A dónde fueron las miradas?

que dejaron podrir tanto el llanto

¿a dónde los malos, malos y malandros?

los que callaron las bocas para apretar el grito

los que taladran, los que huyen, cantando

V

Y Haití al desborde, desbordado

enjuagada de ciclones y terremotos.

Haití al desborde, desbordado

caminos de alambres y enredaderas

que a pesar de todo, y este octubre

a pesar de las casas, rotas en las horas

sobre el techo, el cielo, al borde.

Pokemón Go

 POEMA DE VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN

Ir,  para atraparte en tu otra realidad

creada por los otros atrapados,

asalto virtual de pompas caminantes,

estallido de caminos y de criaturas furtivas,

olvido del hambre sobre nuestras vidas.

Ir, sobre el premio fascinante de la aventura

de las alocadas maneras del sueño dirigido…

Y seguimos atrapados, Matrix,

en la agonía primitiva de seres diluidos,

en verdad cuántica fragmentada.

Ir, por las calles, de atrapadas figuras

de tontos muñecos que se esfuman, simulados,

con un toque cibernético entre la carne y la espuma

Ir,  en la realidad superpuesta a otras realidades

por un laberinto de calles paralelas y cruzadas,

y otras calles que se superponen en los actos.

Ir, demasiado a las cavernas, a la sima y a la arena

topar los seres que serán los gnomos

en los altos sueños de los niños.

Y seguimos la carrera con tiernas paradas

tomando los duendes del ocaso

para sentirnos vivos, para hacernos vivos.

Ir, en los caminos esperan tantas batallas

de muñecos implicados con la fuga

ir, a capturar lo que inútilmente perdimos.

HUELLA

 Autor: Virgilio López Azuán

(A la tierra llega la semilla

de donde brotaremos)

Primero habrá que ser semilla

y hacer el amor con la tierra,

descubrir sus laberintos y sus misterios

para enrumbarnos a la vida.

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Poema de Virgilio López Azuán

Arrebatos

Todo tiempo se estira hasta la orilla

se envuelve en la furia de la carne

para volverse a estirar bajo el crujido

bajo el telar de las horas transcurridas.

Todo tiempo se ahueca para poseernos

en su vientre y su vacío de vegetales

engullido en un vórtice olvidado

proyectado en los sueños del reloj.

Todo tiempo es una onda perforada

por las palabras y los recuerdos,

imago de la sustancia hecha reflejos

máscara que retoza entre los dedos.

Quizá ya no lo entiendas, ni yo tampoco

que entre tantos estirones ya nada quede

solo el humo de maderos abrasados

una tormenta de elementos que levanta

aquellos secos protones de la infancia.

Quizá ya no entiendas, de la vida el maderamen

ni yo tampoco, aquellos arrebatos blandos

porque el tiempo es una onda perforada

con las huellas de los dedos colocadas              

en la blanca noche que en esta orilla se refugia.    

Todo tiempo nos posee y somos seres engullidos

seres regresados en un viaje de átomos amantes

en rastro crepuscular de los  caminos.

Y entonces,  en aquellas constelaciones blancas

seremos éxtasis, del beso estremecido.

Mi isla

Autor: Virgilio López Azuán

La isla se acuesta en el mar con la cintura adolorida,

le duele la corva, las manos y los pies hechos de tierra.

La isla se acuesta temprano con  su cabeza de lomas

y su pelo largo,  de  largas cordilleras.

II

Ella está entre nosotros parida de gentes,

con galletas de lodo y bocas de inclemencia

Mi isla está conmigo, pero le piso el costado,

le muerdo los lagos y sus manantiales

le muerdo la vida y sus arrecifes

III

Mi isla está conmigo parida de gente.

Si la vieran con cicatrices en Pedernales,

partida en dos mitades de pan,

pan de muchedumbre… Y hambre.

IV

Si la vieran con los ojos de gorriones

que alcanzan todo el azul, toda la espiga,

con plumas de bahía, como águila grande,

que se alza y se llena los ojos de océanos.

V

Mi isla anda conmigo y mis pies dibujan su mapa

con trazos profundos, enteros y profundos…

Esa es mi isla, en la huella del fuego,

y mi sangre es su hogar, es su continente

en las olas de corazones henchidos.

VI

Esa es mi isla. La que amo

y nos volvemos miserables cuando muere un niño

como aquellos hombres en aquellos molinos.

Ella,  esa es mi isla que la viaja sobre el mar de piratas,

propiamente muertos, recién aparecidos.

VII

La isla se acuesta en el mar con la cintura adolorida,

le duele su carne verde de su reino,

le duele a tierra arrasada con árboles fantasmas

Esa es mi isla, vegetal que se fuga por los caminos eternos.

VIII

Esa es mi isla, la que amo

y sus ojos relucen entre la noche,

y un grito de muchedumbre busca los ecos

entre tantos ecos de muchedumbres.

Esa es la isla, mi isla, la que tanto amo.

GATO ASUSTADO DE BÚHOS

27 de abril de 2014 a la(s) 2:21

AUTOR: VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN

 Como gato asustado de búhos,
espero a las puertas de casas nocturnas.
Y al umbral de la cama duermen mis siluetas, abandonadas. 
Con voz de uñas araño las brumas solas de tu cuerpo ausente,
de palabras ausentes que saben a verde monte, a monte verde.
Y desde luego, persigo cabelleras de peces,
brillo de mares, nocturnidad de hierro…
Persigo la huella del miedo, en la flor que huele,
en los granos maduros del destierro.
Persigo desconocidos fantasmas a tus pies adheridos. 
Momentos partidos, cuchillos de incendios.
Nadie se vuelve llama en la sed, en la soledad del circo,
cuando la vida en tiovivo se marcha solita.
Persigo tus potros sin bridas en la distancia,
cascos de caballos presagian nuevas batallas,
el paso de la Termopilas, la rabia del César.
Y  haré mi potro de madera, galope de montes,
paisaje y hondura, para morder de forma bravía
las hojas secas del sueño.
Como gato asustado de noche, búho de luna,
espero en la acera la otra mirada, el cuento de la esquina,
el cigarro apagado del cielo, mientras llueve tu cuerpo,
como última silueta te regreso de nuevo.

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  Luis Felipe Vidal Boves Fuera De Serie Virgilio!!

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  Pilar Lucero Ramirez Gracias querido Maestro Virgilio!

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