POEMA DE NORA CRUZ

Azua de Compostela, pueblo de amor

En Azua se recibe amores a manos llenas
Los niños, las damas, la vecindad
Se recibe el abrazo del poeta y del universal actor
Azua me dijo que valía, que muchos dones tenía
Me arropó de cundiamores y de música sensual

Bailo el ripiao, la bachata, el merengue apanbichao
Me danzan en continua cadencia de ternura musical
He aprendido algo del gagá
He notado con cariño que nuestros ritmos negros se parecen
¡Claro, el movimiento del negro es inminente!

Y que me dicen de las noches de cherchas
¡Cuánto me las he gozado!
Allí se habla de políticos, de sexo y de amor
De cómo hacer un buen mangú con chuletas de jamón

Lo mas que me enternece de este pueblo quisqueyano
Es como el azuano defiende su cultura
Lo que a veces expresa con retazos de amargura
Pues a veces no es fácil vivir en un país de incierto porvenir

No he visitado toda esta nación hermosa
Cada lugar que piso refleja el mismo hechizo
de toda esta bella patria
Las niñas con sus peinados de cintas
que reflejan sembradíos de flores de primavera
En las aulas, niños y profesores
con sus diáfanas sonrisas y su peculiar vaivén
Saludan llenos de amor al que trae parabién

En cada esquina donde se encuentra un obrero
Te ofrece con placer sincero sus verduras o comida frita
La hospitalidad es infinita y muestra lo que es ser caribeño
Valores que se ven en mi puertorro pues aunque en mi patria hay melcocha de culturas
Se respeta lo que es saber que salimos del indio, del español, del negro y del jíbaro de altura

¡Ay mi querida Azua podría estar una vida hablando de ti!
De tu gente, mis amores internos, mis soledades sanadas
He deseado morir aquí, cuando en mi patria no encuentro refugio
Aquí soñé con crear un puente que me permitiera enlazar
Amores por esta patria
Por sus hombres, sus mujeres y sus niños
Un puente que permitiera ir y regresar a su terruño

Azua, Quisqueya, has buscado refugio sacrosanto
Buscando un “american dream” que no existe en Puerto Rico
Mi patria, al igual que la tuya, en diferentes vertientes
Busca su libertad doliente que le permita tener
Un espacio en el mundo con nombre y apellido
Busca ser Puerto Rico sin estado ni asociación
Busca ser libre de atropellos que confunden la autenticidad del caribeño
Busca levantar su bandera sola, respetando las que existen
Busca cantar un himno con orgullo de patriota
Busca ser como gaviota que en espacio abierto se levante

Azua, quiero seguir soñando con el puente
Que permita a los dominicanos y boricuas cruzar el fiero mar
Que en medio del inmenso mar se puedan abrazar
Sin muertes y sin sollozos
Que en ese abrazo fraterno se puedan contar sus dolores y fatigas uniéndose así en armonía
Al ver ese cuadro hermoso podré gritar con gozo
¡Mi patria es tuya!
¡Tu patria es mía!
¡Azua, que Dios te bendiga

LA TERNURA

AUTOR: VIRGILIO LOPEZ AZUAN

POESIA DEL EFLUVISMO

Ternura que te escondes en las manos, sal a la calle y toca el rostro de los niños, emite tus estelas y sana todos los golpes que nos han dado. Envíanos las sonrisas perdidas, memorias de amigos, luces de ermitaño. Saca de las piedras el sol estrellado, y en los cristales juega a inventar mariposas reflejadas. Hola, ternura, súbete a los cuerpos para que la piel se enamore del corazón y los sueños. Prende hogueras en el bosque de pestañas vibrantes. Danos tu amistad que tanto tienes. Lanza tus ángeles y despiértanos los caminos sin la abulia y el hastío. Ternura que te escondes saca tus peces a la hora del olvido, en botellas vacías de auroras, delirios andantes. Saca resinas y cenizas, saca la vida podrida en los extraños meandros del miedo. Nos hemos quedados quietos, esperando que alguien nos encuentre a la orilla del río con nuestros ramitos soñados, indicando que los hombres sin sonrisas y sin las manos llenas de ti somos bestias que ladran a la luna. Ternura de mares, de olas acostadas en las playas quietas. Ven, inunda las camas y las casas, el pensamiento y la resaca, deja tus encantos en estas palabras que invocan tu silueta de pájaros multicolores, de picos y plumajes radiantes. Ven, ternura súbete a la voz de los ecos y repite en las grutas que estamos vivos como huéspedes andantes del fuego. Ven ternura, sírvenos sopas y amapolas, lava los torrentes de piedras viajantes en el derrame de los sentidos. Tú que tienes relámpagos callados para despertarnos, estrellas en las noches que van más allá de los fondos. Llena la vida de tus melazas, despoja las máscaras que trajo el miedo, y en la alberca baña nuestro espíritu con el incienso de Galilea. Despiértanos los Borges y emplaza a Freud para que hagas vomitar a Sartre. Oh, ternura, no olvides llevarte los paraísos de Bretón, y llevarle a Dante a su Beatriz caminante. Ven con tus quenas a cantar con tamboras el merengue con sabor a plátanos fritos. Ternura, que llueva sobre Marruecos, y en los libros salgan los secretos del mar Muerto. Préstanos tus maravillas a esta hora en que todos duermen la siesta enajenada. Ven, ternura nuestra, para votar los cuchillos, los instintos de lunas que navegan en el cielo.

POESÍA

Parada

 Autor: VIRGILIO LOPEZ AZUAN

POESÍA DEL EFLUVISMO

Traigo barcos de todos los mares, parado a la cinco en punto estoy, con Lorca en las manos. Vengo con mis mares, regreso de medias noches a dos metros del olvido y me apresuro en descubrir las ciudades, y toco mi suerte esta tarde sin alcoholes. Vengo de los mundos, de todos los mundos inocentes y juncos delirantes. Y traigo flores de cristales, verdes y azules como el último llanto. Estoy en la parada, aquí con cenizas de cigarros, y vaqueros en las sienes, enfermos de aventuras, y una mujer bella que no ve el gris en tardes de praderas. La parada me calma, banquetes de arroz con carnes, legumbres y hambres. Vengo en mi barca, con otros barcos, sobre aguas frías, colgado a los luceros de cielo enorme. Tengo el polvo de los centauros y los unicornios, y lanzo el humo de una noche corta en sus umbrales. Vengo con mi barca, agitado de olas, montado en otros corceles, con boletos de idas voy fluyendo. Siembro el plomo de la tarde, hoy a las cinco, la hora de Lorca y José Ignacio. Sobre esta taberna beberé el vino que nos falta para emborrachar el poema que dejé en sus ojos.  Parada, la misma parada de otros tiempos, círculo envuelto en el celofán del recuerdo. Traigo en mi barca muecas caretas desheladas. Paro, parada. Y de un trago resplandores de rosas me acompañan, para matar los desiertos sobre mares, descubrir el brillo de una noche tendida en la fe de las eternidades, y mi mal seguirá caminos oscuros, abortos de claridades.  

Circulaciòn el libro de cuentos "La biografia de Amelia"

En medio de lecturas y teatro fue puesto en circulaciòn el libro de cuentos "La biografia de Amelia" del destacado escritor Sancritobalence Diògenes Nina. El encuentro tuvo lugar en la Casa de la Cultura de esta ciudad.

Las palabras de bienvenida estuvieron a cargo de el Lic. Hector Tejeda, Director Provincial de Cultura. El libro fue presentado por el historiador Tomàs Espinal, quien leyò una breve biografia y las cualidades de Nina como escritor. Las lecturas estuvieron a cargo del escritor Diògenes Nina con los cuentos,"Monologo de un hombre despeñandose y "El sacritan" y Edwin Castillo con "Ante el final", las cuales eran dramatizadas por los riquisimos actores Jòse Luis Fersola, Jasier Victoria y Yasiris Bàez.

Entre las peronalidades asitentes en la actividad estuvieron el escritor Orlando Alcantàra, el actor Luis Arias, la periodista Mercedes Castillo entre otros. 

 

http://sancristobalcultura.blogspot.com/

A mi hermana Gladys Brito

EN LA FOTO APARECE LA FENECIDA GLADYS BRITO  JUNTO AL AMIGO Y 
ARTISTA AZUANO, PREMIO BILBOARD DE LA MUSICA, ANDY ANDY

A mi hermana Gladys Brito

Lloro desde lo profundo de mi corazón.

Quise estar contigo en tus últimas horas y no estuve

 Quise decirte cuanto te amaba y admiraba

Y no me pudiste escuchar

Quise que supieras que eres mi hermana dominicana

Y de lejos en mi patria boricua te abrazo y deseo que descanses en paz.

Eres y serás siempre el ejemplo de la mujer laboriosa

La dinámica

La creativa

La desprendida

La entregada

Dios te quiso acunar en una fecha especial

Fecha que recoge muchos sentimientos

La fecha del 18 de marzo cuando otro de los pilares culturales de Azua

Antonio Pérez, hacia el cielo voló

Fecha del 19 de marzo, Fiesta Patria, fiesta Azuana

Fiesta de orgullo y valor

El Buen Dios escogió el momento exacto

Nadie olvidará tu partida

Como nadie olvida a Antonio Pérez

Se han convertido en parte de la historia azuana

Es momento nuevamente de victoria aunque haya dolor

¡Gladys Brito, mi hermana, goza tu fiesta, goza tu festival!

Estas en el exacto lugar

Hasta pronto hermana, recibe estas humildes y simbólicas rosas

Mi corazón te llora

Mi corazón te conserva

Eres tú la mujer dominicana hecha poesía y canción

Descanza en paz.

Nora Cruz Roque (Solangedar)
Tu teatro es mi teatro

MI PUEBLO DE AZUA CELEBRA 166 AÑOS DE LA BATALLA DEL 19 DE MARZO

ESPERE

YA APARECIO LA NIÑA MARLENNY MEJIA ROMERO

Apareció en Azua abandonada en la Playa Tortuguero la niña Marlenny Mejía Romero... Presenta signos de violencia en el cuello... Ya niña tenia cuatro días desaparecida y un amplio operativo de busqueda de autoridades y comunitario se desarrollo en Azua.... Está ingresada en el Hospital Taiwan de Azua para su evalución... Los de medicina forense no han dado diágnostico... Les seguiremos informando.

CONVERSATORIO SOBRE TEATRO, EN EL FESTIVAL INTERNACIONAL DE CULTURA, AZUA, 2010

Conversatorio sobre teatro: Samuel J. de Haiti, Alejandro Licona, México,y el representante del Perú.

ESPERE!

Azuanos de Kilates -ak-

                  !Esperélo!

Se acaba de inaugurar en Azua el 9no. Festival Internacional de Cultura, Teatro Sur, 2010... Están presentes delegaciones de México, Perú, Haití, España y Venezuela

AZUA SE PREPARA PARA SU CARNAVAL REGIONAL

Azua se está preparando para el Carnaval más grande de la Región, el Carnaval Regional Azua Original CARRAO, en su nueva etapa. Este evento es un espáctaculo hermoso lleno de colores y sonidos, donde se presentan comparsas y carrosas impresionantes.. Este año el REY del CArnaval es el artesano Roosevelt Mèndez, ganador del premio internacional de Artesanía en Roma, con la obra Belen de Pilón.

CARNAVAL REGIONAL SABADO 21 DE MARZO A LAS 3 DE LA TARDE EN AZUA
CON MOTIVO DEL 166 ANIVERSARIO DE LA BATALLA DE AZUA DEL 19 DE MARZO DE 1844...

EFLUVISMO

Esta imagen
no es el árbol de la vida.
Ni triángulo al que aplicar
el teorema de Pitágoras.
Es la visión eclipsada de un recuerdo
que rescatan los poetas
al punto de declarar la fundación de un territorio
adonde construir moradas que alberguen
a una infinita multitud de palabras.

Es cierto que se nombran tres reinos
y que deciden dejar a la imaginación
los otros reinos que invoca
el gran espíritu de la ultraconciencia.

Un amarillo resplandor de sol antiguo
reúne todo el espectro de la luz
y conjura a dejarse fluir para existir
semejantes al arcoiris del pacto primigenio
forjado por los dioses arcaicos.

Este sol errante por universos sucesivos
y galaxias paralelas nos pide regresar
con la cíclica audacia de la especie
para transmutar lo que pesa, lo que obstruye,
lo que no sabe de libertad,
de goces, de ternuras,
para que la muerte exista natural
y fuera del contexto irracional
de ansiar apoderarse del otro y someterlo.

Hay algo grandioso como una estrella
que brilla en la intención pura
que no quiere dejarse arrastrar
por el ego y sus fantasmales acólitos
que vienen a destruir lo mejor que tenemos
cuando aspiramos alcanzar algo de sabiduría.

Fuera de toda estrategia
y de elucubrar en beneficio propio
hay seres que quieren seguir siendo mortales
y amantes de la belleza más sublime
que alberga toda fragilidad
en este vapuleado planeta.

Ellos deciden sumar los elementos
desde lo esencial
hasta lo mayor que contiene
la construcción de una identidad
en un inacabado sentido del nosotros.
Lo deciden ahora mismo
en el hoy de un calendario nuevo
cuyos períodos serán de cuántica medida.

María Cecilia Foulon
Buenos Aires.

IMAGEN SOBRE TEORIA DEL EFLUVISMO

POESIA

El gris

Autor: Virgilio López Azuán

El gris tiene en su piel los asombros, la tarde a la deriva, las nubes del agua. Tiene vísperas de sombras y el retiro hacia la luz. Tiene augurios de noches, ensayos y fiestas de estrellas nacientes. El gris es como el hombre henchido de celos que frunce el ceño y sus ojos son destellos de perro enloquecido. Es el polvo, pólvora en las guerras, estallido del limo en la matriz de la tierra. El gris es como el gato de ojos nocturnos, dibujante de un cielo vaciado de nubes. Y en la muralla del amor el gris es un tono triste que viste de crespones, es piedra de mar, orbe lejano, golpes en la cara cuando las heridas van curando. El gris es agua de ríos antiguos y piedras mojadas, es musgo envejecido, cicatrices del canto. Nadie como el gris entre la luz y las sombras, entre el blanco tibio con sabor de auroras y el negro presentido con caballos de gloria. Nada como el gris, poblado de espíritus, de ritos y visiones, de ángeles marinos que adivinan batallas.  El gris está muy lejos, con sus tonos claros, se jacta de los sentidos, de los verdes prados. Si lo buscan lo encuentran al final de las horas, en el rezo de la abuela, en el Rosario y la congoja, en la plata del tiempo, en la tierra y el establo. Lo encuentran en el mar llovido, cuando el relámpago estalla, una piedra gris llega y como si no pasara nada. El gris es una tarde de diciembre, que se ha ido sin recuerdos, es la carretera larga, interminablemente larga donde los adioses desfilan como cadáveres eternos. El gris es simulacro y verdad, esencia de astros, de la piedra en el fuego de los santos. Como gaviota  el gris merodea los mares para lanzarse a la orilla del sacramento. El gris es un adolescente que sueña con la noche para descubrir sus velos. Es un bolero cantado en el destierro, que se baila y se vive en un sorbo de alcohol y un amor sin remedio. El gris es un color con tránsito al misterio.

HERIDAS

Heridas

A Miguel Hernández, Poeta Español, en el centenario de su nacimiento.

(30 de 0ctubre 1910 – 30 de octubre 2010)

                                                                       HERIDAS DE AMOR

MIGUEL HERNÁNDEZ, POEA ESPAÑOL

1910-2010

   VIRGILIO LOPEZ AZUAN EN UNA EMISORA EN PUERTO RICO            

Heridas que todos los días nos llueven, a cántaros por segundo, heridas que mueren con besos nocturnos. Heridas que se esconden en toques y cantos, en la risa y el llanto, en  el verde claro y en los campos. Heridas que filtran la sangre  y la llenan olivas, y se cuelgan nostalgias como prendas divinas. Heridas inolvidables, cicatrices púrpuras en los murales del alma. Heridos estamos todos y nos duelen los sentidos en esta orilla. Heridas de rosas decapitadas, sin los sermones y los padrenuestros. Heridas leves y profundas. Heridas que salen disparadas en las líneas de la carne, heridas que son nuestras y nada más, sirviéndose fieras atormentadas. Heridas escapadas, que nos tocan y rasgan guitarras en puertas calladas. Heridas, tantas heridas locas de muertes, sin voces pero con ecos, sin estrellas pero con noches yertas. Heridas que trepan y cuelgan de las campanas, de la arista del cielo, de la leche y de la nada. Heridas enteras, sin restas ni quebrados, sin divisiones y sin casa, que a la vuelta de las manos nos descubren las espaldas. Heridas sin cama y sin almohadas, sin los insomnios quemados en las pijamas. Heridas impiadosas, termitas y pirañas, que duelen duelen cuando sus dedos clavan. Heridas sin oro, sin canciones de guitarra, que atrapan los huesos y nos muerden como caña. Heridas que hieren los dedos y los sentidos, los senos y los hilos, el amor de esas muchachas. Heridas que corren, sangre abajo, mordiéndole alegrías a las manzanas. Heridas de fuegos de estos barrios, de estos altares, de estos instantes que amargan. Heridas oscuras, blancas heridas que vuelven y matan encima de las camas, debajo de las mesas, que halan las bufandas. Heridas en las primaveras, en el torrente de hiel, en todos los inviernos. Heridas en las boca, en las calles y en los infiernos. Heridas calladas, reveladas violetas con mudez de piedras, con cartas en las manos para aguarnos las fiestas.

II

Heridas enteras y partidas, esqueletos vivientes del dolor herido. Heridas tristes con llantos de cebollas,  con las lenguas hambrientas lamiendo carne. Heridas del cuerpo, en lágrimas hondas de un abril sin flores. Nadie se escapa, son metales clavados en el iris, en el paisaje eterno de la risa. De ellas nadie regresa como si en la memoria hicieran trenes subterráneos, y en cada parada las cicatrices se levantan, sensible la carne. Todas las cosas están heridas, espinas de erizos, atravesadas, llagas blandidas mordiendo los labios. Heridas, punzones de acero que apagan luceros, chorros incesantes, vómitos del miedo. Ellas que huyen a los fueros internos y suben a techos de tantos misterios. Heridas del hombre, cavernas con ruidos, nocturnas alimañas, soledad del fuego. Heridas del aire que corren y nos besan, que en sus vaivenes rezan alfileres. Heridas que borran la luz y los ojos, la risa de bares y el azul de los mares. Heridas de muerte, de amor  y de vida, aquellas que matan tantas y tantas cosas, el color y el cielo.  Heridas que nunca borrarán las rosas, aquellas rosas que puse en tu pelo.   

La noche

AUTOR: VIRGILIO LOPEZ AZUAN
POESÍA DEL EFLUVISMO

La noche es un túnel por donde pasó el rayo de luz y quedó llena de oquedades. Es un país alucinado con misterios perpetuos. Es un bostezo de sombras, de luciérnagas insomnes. La noche es un país de aves y sapos, de serpientes dormidas esperando el sol con sus espadas. La noche enamora migajas de las alegrías, los infortunios sin ventajas, sin los sabios que erraron el camino de los pobres. La noche no es adicta a la luz, arroja las esencias porque le sobra el color de los oros. Entonces, se va cuesta abajo reconociendo a los hombres que la negaron, que hicieron de ella una mujer oscura. La noche nunca será casta, de los grillos se enamora, y baja a los pozos y sube al cielo de sus claridades. La noche parió los rayos, espadas pasadas. Y nosotros la penetramos en sus mundos sutiles con tantos miedos. Se resbala como jabón y tiembla perseguida por el amanecer. La noche está plagada de caminos, de caminantes y naves, para viajar a los eternos bosques, de donde vinimos con los resplandores consumados. La noche es una mujer desnuda tentada, excitada a los pies de las estatuas. En la noche mis amigos viajan en sus botes, pescan la embriaguez en los mares profundos de los luceros. La noche es para fluir y flotar, viajar sobre los árboles y dejar salir los sueños, convictos de antaño. La noche acude a nuestro encuentro sin decir nada, como una amiga sincera, que ríe y que llora las olas de un amor que se hizo sombras.

POESÍA DEL EFLUVISMO

 

El esplendor

 AUTOR: VIRGILIO LÓPEZ AZUÁN

Del esplendor se escapan los mundos de los sentidos y entre tantos momentos de rayos y diamantes, la gloria se llena de espumas y flores. Ya no vemos las estelas de los tiempos, ni los bosques, ni los pinos en los sueños; ni los versos ni los poetas, todos perecieron. Ya no tenemos los versos, ya no somos poetas y no caminamos porque volamos en las calles sin preguntas, en los vientos de las rosas. Ya somos cometas de nubes, rociando amores entre las palomas alegres de las horas. Nadie llorará, han muerto los poetas, sus espejos se convirtieron en mujeres que van a la misa de las seis. Ya son otras las olas que trajeron los caminos de la mar, ya son otras. Voy como rayo, en busca del esplendor, le hago un guiño al silencio y las llamas. Acostado, enciendo los fósforos que le faltan a mis hogueras, a los tiempos, a las raíces, que en vez de buscar la tierra levantaron su rostro al cielo, para llenar de luz las riberas. Para que los ríos sean plateados de instantes, yo pido no ser más que cometa, trotador de nimbos para poner los ojos en la tierra, en la superficie azul de los mares. No olvidaré los papeles olvidados del polvo, los mismos que pidieron los poetas para sus volcanes.

II

Voy llegando al esplendor, sobre caballitos de mar cargando diamantes. Voy peregrino sin rezar por lo andado, dando golpes al viento, con ropas de distancias. Ya he dejado atrás las guerras viejas, lágrimas de heraldos envenenan los rumbos. Por eso bailando un tango entre las nubes y cielo, con la frente llena de celos vendrán otras guerras, empujados por los eclipses y las vendas que dibujan sudarios. Pero estoy llegando al esplendor, cadenas de espejos penden del cielo y en las minas. En los abismos quedaron prendiendo los fuegos abiertos del destino, la mirada de los ocasos lanzando voces, gritos y resabios. Voy sobre mi caballito de mar, con la frente de diamante para no morir sin la luz empujada de las minas, del oro de otras guerras. Y en la cima del viento veremos los caminos, y los amigos andando sobre las piedras, sobre los vidrios, en las mañanas claras de los cielos. Ya voy llegando al rayo, del camino iluminado, tiempo sin tiempo, dimensión sin rostro, cuando la mujer es la parte abierta de la tarde. Entonces, recordaremos todos estos días y pensaremos como entraron los rayos al corazón, llenando de luz los balcones heridos por las huellas, por todo lo escrito en la sagrada manta que dejó el rastro del beso. Y ahora pregunto ¿Dónde habitaremos con tantos odios acumulados? No será en la lumbre, en el rubor del río. No habitaremos en paisajes de la gloria pregonada, donde nos abandonemos por completo a todos los tiempos. Entender que cuando suenan los violines queríamos anunciar la fiesta del instinto, la anatomía y las hojas sueltas del amor.

III

Tendrá todo esto sentido en los sentidos mismos. Sólo importa la confianza planetaria, que barren los empeños sorprendidos, quizá desvalido para lanzarse al cuello por última vez.  Y pregunto de nuevo ¿dónde está el esplendor? En las nubes sutiles del sol, del fuego, la fragua y el paraíso prometido. ¿Dónde estará?  Nadie entra al esplendor calzado con suelas de olvidos, sino con la ternura de los niños. Nadie va cargado de fusiles sino con las manos llenas de jilgueros, silbando la tarde lloviznada. El esplendor no está en cielo ahora lo pienso, nos hemos ido muy lejos a buscarlo, está en tus ojos y sus destellos, en la imagen que salta en tus mares. El esplendor nunca se llena de sombras, sino de peces iluminados.